Atelier da lp

Passou quase um ano desde o último contato.
Onde não houve amor.
Por isso, era preciso encontrar alguém que
combinasse com ela.
Pré-requisito, disposição à amar.
Por que?
Acredita nele.
Não no dele.

Para ela, amor é sinônimo de cuidados,
bons tratos, carinho, sexo, amizade, cumplicidade.
Quer dizer, para aquela guria, tudo isso junto significava amor.

Conclusão, a união dali desfeita foi por conta
da pele deles que combinava.
Simples assim.
O cheiro deles era bem conveniente.
A atenção jamais fora dispensada.
Mas não era amor.

Nem sempre é ou se torna.
Aliás, raramente.
Na maior parte dos casos, resulta em nada.
Quando não em ódio, depressão, abandono.
O deles foi o pior.
Acabou com uma palavra.
Saudade.
Por preferirem manter distância.

Um tropeço.
Muitas dúvidas.
Ela se achava mal interpretadas enquanto tentava entender
o que vinha da direção daquele um.
Louca.

Perderam-se no tempo.
Distraíram-se com os outros.
Estudaram todas as inúmeras possibilidades.
Isso leva tempo…
E quando de novo encontraram-se,
inevitavelmente, era tarde.
Viraram uma história qualquer.

Depois de meses à procura daquilo que acharam
que um dia sentiram um pelo outro em outros,
descobriram o engano.

Despistaram a infelicidade com drogas,
amigos, bebidas e música bem alta.
Para não haver diálogo. Só sexo. Sem envolvimento.
Como se isso fosse possível.
“Aqui, só há troca de fluídos!” avisava ele.
Ou nem isso.

Engajaram-se em outras turmas.
Encaixaram-se em outras pessoas.
E acabaram exaustos.
E com saudade.

Desviando deles mesmos.
Por não haver outro jeito.
Pois não sabiam lidar com o fomento de dentro do peito.
O mesmo que fazia as pernas dela tremerem ao vê-lo passar.

E ela o viu passar, uma, duas,
5 mil vezes bem na sua frente.
Até ele passar despercebido.
Alguém a cutucar pelas costas e dizer
“Viu quem está ali?!”.
Mas era tarde.

Não é triste?