Atelier da lp

São 4:46 da manhã e ela não consegue dormir.
Levanta da cama e de roupão branco caminha pela casa apertada.
Percebe que é tarde demais para comparecer `a festa de Halloween e cedo demais
para arrumar a mesa do café da manhã. O sol parece que não vai nascer por
enquanto. E ela não sabe o que fazer. Pensa em sair para correr, mas
a esta altura do campeonato, a vila Madalena ainda é fervo de ontem.
As imagens noturnas a deprimem quando ela não participou da festa.
E só não participou de festa alguma porque deitou um pouquinho, após o jantar
só para descansar, depois de tanto trabalhar
e só acordou por agora. Aos sábados isto virou hábito.

Abriu os olhos e ainda deitada na cama,
ao lado dele, pensou: na loja, nas clientes e naquela “cliente”
que a massacrou por todo mês de outubro. A “cliente do mês”.
Pensou qe gostaria de fazer um retrato dela e colocar exposto lá na lojinha
assim como fazem as grandes redes de fast food. Uma homenagem.
Que bobagem. Riu de si mesma.
Pensou que o mês acabou.
Deu graças a Deus.
Pensou na Rosa, no feriado, no almoço de domingo, na rinite, nas cólicas
que anda sentindo. Pensou em fazer sexo só para ver se cairia no sono em seguida.
Mas em seguida pensou que fazer sexo por este fim não chega a ser assim, desejável.
Ou justo com ele. Para que pensar em justiça nessa hora?
Quis em ler o jornal, mas ainda não havia chegado `a sua porta.
Era cedo e tarde demais ao mesmo tempo.
Assim a ansiedade foi se transformando num monstro.
Enorme que sentado no sofá junto dela elaborarou
listas mentais apropriadas `a uma noite de insônia.
De compras.
De amigos.
De problemas.
Dos livros que gostaria de ler.
Das coisas que gostaria de fazer amanhã.
No amanhã de todos.
Dos escritores novos que admira.
Dos amigos artistas que gostaria que ficassem mais perto.
Da vida dos outros.
De sua própria vida.
Dos médicos. Hospitais.
Ruas e avenidas.
Das coisas que precisavam ser organizadas naquele lugar.
Levantou e foi para cozinha.
Ferveu um tanto d’água.
Preparou um café puro assinando assim o divórcio com a
noite tranquila.
E um bolo.
De fuba.
Colocou no forno.
E ficou ali olhando para o fogão
40 minutos pensando que gostaria mesmo era de relaxar.
Descansar. Ir na Pinacoteca bem cedo.
Ver Matisse por lá.
Mas ficou ali esperando o bolo assar.
O tempo passar.
E`as vezes, ouvia o barulho dele
na cama, procurando por suas pernas.